Questo mondo non è che una tela per la nostra immaginazione.
— Henry David Thoreau

Ero una bambina strana, un po’ spaventata dal mondo, con un’esistenza più interiore che esteriore. La mia testa e il mio cuore sono sempre stati pieni di vita — una vita immaginaria, sentita più che vista, vista più che toccata. Persone, creature, eventi ed esperienze intrecciati con un filo invisibile di curiosità, creatività e magia.

Non mi interessava molto il “mondo reale”, o forse il mondo umano, perché amavo gli animali e la natura. Non avevo bisogno di amici con cui giocare — giocavo con il vento. Mi nascondevo dietro gli oggetti, aspettando pazientemente che il vento mi trovasse.

Avevo un cavallo bianco e uno scoiattolo che mi accompagnavano all’asilo e al ritorno. Quando viaggiavo con mia madre in autobus, ero sempre sul mio cavallo, con lo scoiattolo appollaiato sulla spalla.

Anche da adulta, non ho mai trovato la logica particolarmente convincente. Spesso credo più a ciò che è incredibile, mentre ciò che può essere dimostrato mi sembra sospetto. Parlo con gli alberi e i cespugli, danzo con le fate, cerco segni di gnomi nei boschi. Mando amore alle stelle e lascio che me lo riflettano indietro.

Ho vissuto mille vite in questa: sono stata donna, sono stata uomo, sono stata giovane, sono stata vecchia. Sono stata umana, lupo, corvo, gallina, insetto, albero, fiore. Ho l’abilità di cambiare forma — posso trasformarmi in qualsiasi creatura semplicemente osservandola. Le mie esperienze interiori spesso mi sembrano più ricche di qualunque cosa potrei vivere nel mondo reale. I sentimenti sono più profondi, le sensazioni più intense, tutto più colorato e vivo.

Ho imparato da tutte le vite che ho vissuto; ho raccolto conoscenze sul mondo e oltre.

Forse non ho mai avuto bisogno di vivere come gli altri — toccare, accumulare, dimostrare. Ho camminato attraverso innumerevoli mondi che nessun altro poteva vedere, dove tutto brillava di una quieta, vivida pienezza. È semplicemente il mio modo di vivere. E se il mondo esterno mi sembra un po’ pallido in confronto, va bene così. Ho vissuto profondamente — anche se tutto era dietro i miei occhi.

Chi può sapere cos’è vero? Dove finisce l’immaginazione e comincia la realtà? Forse tutti inventiamo ciò che vediamo — vestendo il mondo di significato per renderlo sopportabile, o più bello. Forse tutto ciò che chiamiamo vita è solo l’immaginazione che insiste per essere creduta.